BEBERETE PERTO DO RITZ

Portugal foi, por longas décadas, refúgio político de muitas eminências, excelências, altezas e majestades. Gravitando à volta destes astros, um enxame de figuras de menor importância, salpicado por alguns fantasistas, penetras e vigaristas de alta roda. Na curta rota Lisboa-Estoril-Cascais-Sintra, viveu por gerações gente que fora e, às vezes voltaria a ser, História. Porque e como fui introduzido nalguns círculos fechados ao “vulgus pecum” é para mim ainda hoje pergunta sem resposta.

Nem, aliás, muito relevante.

Falo algumas línguas com marcado sotaque. Talvez seja este sotaque mesmo que diverte quem se lembra de me mandar cartão para coquetéis e jantares. E Deus sabe quanto me envaideço, confesso.

Será em mesas à luz de vela, talheres de prata e porcelana de Vista Alegre que encontrarei o único outro Dimitri do país.

Estamos falando das vésperas do 25 de Abril de 1974, a Revolução dos Cravos, da qual não vou perder um pingo. Já estava na hora. Outro dia conto.

Dimitri Wolkonsky é russo, amável e charmoso, educado e divertido e, também de carteira magra, pega trem e ônibus. Além do mais, é príncipe e das melhores estirpes.

Conversamos longamente a cada encontro mundano. Sobre o quê? Sobre nada, evidente. Você já viu alguém refazer o mundo em roda social? Seria cortado sem retorno e para sempre de qualquer lista. Mas quando se tem vinte e tantos anos, o que importa é se sentir considerado, pertencer a uma tribo, mesmo se esta for escolha passageira.

Assim foi minha vida durante década e meia e não me arrependo. Quem sabe observar, ouvir e lembrar, forja armadura para o que der e vier.

A diferença entre os dois Dimitri é que um começa a andar na vida e é movido a incertezas e determinação, outro já fez um longo caminho, mas ainda não encontrou rumo ou porto seguro. As relações sociais - não vamos falar de amigos, que é outro departamento - mencionam meu homônimo com certa condescendência, apesar do respeito à bela e invisível coroa. Eu faço figura de combatente e uma ponta de inconformismo já mostrando o nariz, ajuda a criar diferenciada imagem.

Por enquanto batalho duro para pagar aluguel e o salário da Marcelina, maravilhosa empregada. Suas lulas recheadas serão inesquecíveis. O atavismo está provado. Se de alguém herdei a pose, foi de minha avó paterna.

Numa bela tarde de Outono, chegou a Lisboa uma frágil e sofisticada argentina. Compra um imenso apartamento – comprar sempre sai mais em conta que alugar, para quem pode, é claro – nos altos do Parque Eduardo VII, a dois passos do Hotel Ritz, o que você há de convir, não deixa de ser prático. Como a conta bancária não é em pesos, mas em francos suíços, la cordobeza, que declara “Mi família era peronista, lo que era muy mal visto por la sociedad”, não terá grande dificuldade em freqüentar os endereços certos da conservadora capital.

E o que pode acontecer, me diga, quando um cinqüentão príncipe russo encontra em três jantares seguidos uma balzaquiana solitária vestida nos bons costureiros franceses, ostentando colar de safiras condizente com seus olhos?

Foi assim que, semanas depois, recebi um cartão em papel verger, convite gravado para o coquetel - beberete se diz em português acadêmico - de noivado dos pombinhos de asas cansadas. Vale a pena o esclarecimento sobre o convite gravado. Basta passar discretamente o dedo sobre o texto para sentir a saliência das letras, o que nunca acontecerá com a impressão tipográfica. Elegância suprema, código mudo de uma sociedade em vias de extinção.

O apartamento oferece vista privilegiada sobre o parque e, à direita, o castelo São Jorge e a embocadura do Tejo. Ternos escuros, gravatas de listras e vestidinhos pretos com o obrigatório colar de pérolas. Geralmente finas.

O champagne é francês, o caviar iraniano e o salmão veio especialmente da Noruega.

Como sempre nestas ocasiões, encontrar o Tout-Lisbonne é encarado com a maior naturalidade. Estranha-se que a marquesa de Cadaval ou o visconde de Soveral ainda não tenham chegado. Ah! Chegam juntos. “Nos encontramos no elevador, não é divertido?!”. Só para evitar comentários nesta sociedade onde divorciar é ilegal, mas onde todo o mundo... Bem isto são outros quinhentos.

De repente, a porta abre, sente-se um breve e sutil silêncio, logo a seguir o tom das conversas fica como fervendo. Acaba de entrar um homem alto, magro, os olhos curiosamente rasgados, elegante, desta elegância de quem tem a noção de ser sempre o centro de todas as atenções. Ninguém sabe mais como se comportar. Continuar as conversas naturalmente? Correr e entrar na fila para ser apresentado? Fingir que é íntimo? Declarar de voz alta que já recebeu o convite para o casamento da filha dele?

Verdade é que não sei como, talvez a dona da casa me tenha empurrado na direção do ilustre visitante, mas de repente estou na sua frente. Me dá uma mão grande e forte. Olha para mim como se quisesse saber tudo a meu respeito – eu que tenho tão pouco para contar -  e trocamos umas banalidades cuja memória a História não gravará.

Foi assim que conheci Juscelino Kubitschek.

Dimitri Ganzelevitch               Salvador, 20 de dezembro de 2

MINHA ADORÁVEL CIÁTICA

Acordo com a perna direita esquisita. Logo a minha preferida, a única que nunca me deu razão a queixa! A outra, a esquerda, olhe, prefiro nem comentar. Saibam só que é ela que sempre tropeça e estraga algo pelo menos uma vez por estação. O dedão do pé esquerdo que o diga. Garrincha o teria invejado. E note bem que nunca tocou uma bola na vida, nem de pingue-pongue.

 Pois é. Cada perna tem sua personalidade. Sem ser preconceituoso, sempre tive uma inconfessada ternura pela direita, justamente a que hoje está – com licença - me aporrinhando.

Portanto, como estava dizendo, acordei com uma dor na articulação do joelho, aqui, mais embaixo, iiiiisso! logo acima da batata. Como se alguém estivesse esticando um nervo. Não sou nenhum stradivárius, mas que me dá vontade de chiar, ah! isso dá. De repente, eu que me considerava como um Phelts da andança, deixei de poder caminhar. Descer escada, só com a esquerda; a outra, rígida, metida a perna-de-pau.

“É uma ciática” declara a vizinha que entende destas coisas. Já teve. Teve lumbago, bico de papagaio, dengue, bursite e varíola. E ciática. Daqui, ô, até ali. Quando começa o rosário das doenças, Deus me acuda! Nem sei como ela ainda está viva...

Um sábado de tarde, não agüentei mais. Fui à emergência do Hospital Santa Isabel. Agora a secção de ortopedia não é mais no corpo principal, cuja belíssima arquitetura já por si é meia cura andada. Atravessar a rua – calvário! - e entrar num daqueles edifícios feitos garagem. A acústica da sala de espera maximiza os sons. O enlatado da Globo penetra no cérebro com a força de uma betoneira. As secretárias e enfermeiras gritam as mais banais confissões. Enquanto o telefone toca e toca e toca, uma criança corre pelos corredores. Tudo muito acima do agüentável. A funerária vizinha deve ampliar a freguesia só por causa do barulho hospitalar. Interminável injeção, enquanto a criancinha berra brincando de camionete.

Odeio criança que não sabe brincar em silêncio. O-de-i-ô!

Saio zonzo da sessão. Mais tortura que cura.

Dia seguinte, no outro e no outro também, mais injeções.

Antiinflamatórios, analgésicos. Estou na maior depré. Velho de se jogar no lixo, hora de ir com mala e cuia pros lados de São Lázaro. E a dor, que vai e vem sem a mínima lógica, heim? Alias, dor tem lógica? A esposa do Seu Edivaldo o santeiro afirma. Já tive e quem curou foi na loja de folhas da Praça Marechal Deodoro. Mando o Flávio, com todos os detalhes, todinhos, de minha agonia. Volta dizendo que a loja estava repleta de médicos catando sementes e galhos, chás e pós. Comprou um óleo milagroso e um chá duas vezes por dia. Dose dupla, sem gelo, por favor.

O Reinofy, barba aparada, manda para minha casa uma sorridente baiana que vai furar minhas costas, orelhas e pernas com mil alfinetes chineses. Preço amigo. Não bastasse, aplica ventosas para amanhã eu parecer onça draculiana (sic).

A corrente não pára. O Bruno, compadecente diretor do luxuoso Villa Bahia, me oferece a mesa de massagem da casa, George incluído. George é meio chamã. Bate nas minhas gordurinhas, enfia o dedo nas pelancas, perseguindo qualquer tipo de nervo. Gritos e gemidos. Repetirá o suplício dias seguidos, enquanto lá fora brilha um sol de fim de inverno, passarinhos mil.

Quando chega o dia de minha consulta no Santa Isabel - após um mês de espera, embora pague quase R$600,00 mensais de Saúde Bradesco - a perna parou de me massacrar. O jovem médico declara que não é nada não, mas manda fazer raio X, endoscopia, urina e fezes, corte de cabelo, botox, tensão, cardioscopia, a panóplia toda. Questão de manter as boas relações com os laboratórios, coitados, que tanto precisam. Bem mais que eu de cura. Mas remédio para aliviar a dor que virá, nada. E ela vai voltar, senão hoje, amanhã com certeza, mais tardar depois do almoço.

Se não houver solução, terei que aprender a viver com. Concubinato a vista! Afinal, devagar, devagar, e com o apoio moral da perna esquerda, já estou me acostumando...

Dimitri Ganzelevitch                         Salvador, 30 de agosto de 2008.

PS.- O golpe de misericórdia veio ontem a noite, quando um visitante cubano quis me consolar “Quanto tiempo lleva? Un mês? No es nada! Mi hermano tiene lo mismo hay mas que cinco años!”.

DE PISCINA A MUSEU

A PISCINA 

Como custa este inverno a ser varrido das ruas e jardins de Paris...

É numa manhã de se ficar no aconchego da cama que resolvo enfrentar a chuvinha chatinha, os asfaltos espelhados e o cheiro anônimo da Gare du Nord. Com meu velho amigo Bruno estamos indo a Roubaix. Quando digo velho amigo, nada de exagero. A gente se conhece desde os tempos militares. 1959. Meros cinqüenta anos. Meio século... Pode?! Continua pintando imensas telas abstratas irritadas, imune ás correntes “contemporâneas” de instalações e conceitos. Também é exímio desenhista, povoando a bico de pena montanhas de corpos lúbricos em espaços saturados.

O tripé Lille-Roubaix-Tourcoin foi o pivô de aulas de geografia econômica quando estudante. Lá reinaram as grandes famílias das grandes fortunas das grandes indústrias francesas de tecelagem. Acontece que o Bruno é neto, bisneto e tetraneto de algumas destas famílias. Mas de herança que é bom, só alguns moveis e objetos.

País plano que anuncia a Bélgica, fachadas que anunciam a Holanda, gente que fala pouco, olha o céu desconfiado e ignora vizinhos. Mesmo assim, e talvez por reação, terra de grandes talentos artísticos. Fomos aconselhados a sair do TGV em Lille e pegar o metrô até Roubaix. Pois é, as cidades hoje se tocam, se fundem num imenso emaranhado de vias rápidas, ruelas, bulevares, pracinhas e praças onde dançam os ventos do Norte. Uma rua longa e deserta, quase sem comércio, nos leva até a piscina municipal.

Brincadeira?

Nada disso. Foi mesmo para ver uma piscina que viajamos uma hora e meia de trem e enfrentamos este no man´s land. É que um amigo sugeriu esta visita para um projeto em Salvador. Por enquanto, segredo. Mas ninguém se preocupe. Não vamos fazer uma piscina coberta à beira do Rio Vermelho. Se bem que não seria tão má idéia, com esta chuvarada. Quem sabe o João Henrique pega esta onda?...

Nos anos 30, após terem-se sarado as feridas da Primeira Guerra Mundial e sem a premonição de mais uma guerra, mais sangrenta, os franceses descobriram as benfeitorias do corpo sano. Coubertin reinventara as Olimpíadas e a piscina de Roubaix ofereceria, a preços populares, todos os requintes do clube mais sofisticado da elite para seus cidadãos. Mármores, azulejos ricamente trabalhados, água quente, chuveiros individuais, elegantes grades para sacadas, corrimões e portões, vasto pátio ajardinado, nada foi poupado para a nobre prática da natação.

Veio a guerra, juventude massacrada, mudanças de costumes, falta de manutenção. A bela piscina entrou em decadência, foi abandonada. O mato, os vira-latas e mendigos tomaram conta. Até que uma administração municipal mais dinâmica resolveu enfrentar o desafio e transformar o edifício em museu.

Em museu! E era justamente este museu que dois velhos ex-pracinhas iam visitar. O resultado é incomum. Conservou-se o estabelecimento de esporte com todas, absolutamente todas suas características. Nos chuveiros colocaram vitrines ou textos explicativos. Ao longo da piscina, grandes estátuas de mármore, barro ou gesso – homens de um lado, mulheres do outro – de vários estilos, principalmente dos séculos XIX e XX, parecem prontas a entrar na água, oferecendo um leque de todos os estilos, com destaque para o Art Déco. A cada 15 minutos, em vez de costumeira música de fundo, uma gravação lembra por breves instantes os barulhos típicos de uma piscina coberta: gritos de jovens, mergulhos, ecos, risadas... Noutras salas, está exposto o rico acervo do museu, com destaque para os valores locais, mas não faltando alguns nomes de peso como Klee, Picasso, Stael, Marquet, Van Dongen.

Já passa do meio dia e resolvemos almoçar, banal, na antiga entrada, hoje restaurante. Na saída, entramos por acaso na exposição temporária de uma espanhola, Ágata Ruiz de la Prada.

 É uma bofetada, um vendaval de cores e formas loucas, um carrossel de sol e alegria que invade nossos olhos e nossas cucas. Ágata é madrilena. Apareceu, como outros tantos talentos, na época da Movida e, como costuma acontecer neste país de imensos talentos quando não de gênios, incendiou a península desde San Sebastian a Algeciras. O que faz esta mulher? Vestidos. Sim. Vestidos. Mas que vestidos! Não adianta querer explicar, descrever. Se poucas mulheres poderiam ousar habitá-los, eu não hesitaria em ter dois ou três na minha casa em exposição permanente. Nas suas obras reencontro Miro, Calder, Buñuel, Satie, Almodóvar, Ionesco e Magritte.

Se quiserem saber mais, duas soluções: ou abrir o Google ou pegar o primeiro avião e ir até Roubaix.

Dimitri Ganzelevitch                                                       Salvador, 8 de maio de 2009.

SE O MENSALÃO NÃO TIVESSE EXISTIDO

NELSON MOTTA

Se o mensalão não tivesse existido, ou se não fosse descoberto, ou se Roberto Jefferson não o denunciasse, muito provavelmente não seria Dilma, mas Zé Dirceu o ocupante do Palácio da Alvorada, de onde certamente nunca mais sairia.

Roberto Jefferson tem todos os motivos para exigir seu crédito e nossa eterna gratidão por seu feito heroico: "Eu salvei o Brasil do Zé Dirceu".

Em 2005, Dirceu dominava o governo e o PT, tinha Lula na mão, era o candidato natural à sua sucessão. E passaria como um trator sobre quem ousasse se opor à sua missão histórica. Sua companheira de armas Dilma Rousseff poderia ser, no máximo, sua chefe da Casa Civil, ou presidente da "Petrobrás".

Com uma campanha milionária comandada por João Santana, bancada por montanhas de recursos não contabilizados arrecadados pelo nosso Delúbio, e Lula com 85% de popularidade animando os palanques, massacraria Serra no primeiro turno e subiria a rampa do Planalto nos braços do povo, com o grito de guerra ecoando na esplanada: "Dirceu guerreiro / do povo brasileiro". Ufa!

A Jefferson também devemos a criação do termo "mensalão". Ele sabia que os pagamentos não eram mensais, mas a periodicidade era irrelevante. O importante era o dinheirão. Foi o seu instinto marqueteiro que o levou a cunhar o histórico apelido que popularizou a Ação Penal 470 e gerou a aviltante condição de "mensaleiro", que perseguirá para sempre até os eventuais absolvidos..

O que poderia expressar melhor a ideia de uma conspiração para controlar o Estado com uma base parlamentar comprada com dinheiro público e sujo? Nem Nizan Guanaes, Duda Mendonça e Washington Olivetto, juntos, criariam uma marca mais forte e eficiente.

Mas, antes de qualquer motivação política, a explosão do maior escândalo do Brasil moderno é fruto de um confronto pessoal, movido pelos instintos mais primitivos, entre Jefferson e Dirceu. Como Nina e Carminha da política, é a história de uma vingança suicida, uma metáfora da luta do mal contra o mal, num choque de titãs em que se confundem o épico e o patético, o trágico e o cômico, a coragem e a vilania. Feitos um para o outro.

O "chefe" sempre foi José Dirceu. Combativo, inteligente, universitário - não sei se completou o curso - fala vários idiomas, treinado em Cuba e na Antiga União Soviética, entre outras coisas e. com uma fé cega em implantar a Ditadura do Proletariado a "La Cuba". 

Para isso usou e abusou de várias pessoas e, a mais importante - pelos resultados alcançados - era Lula. Ignorante, iletrado, desonesto, sem ideais, mas um grande manipulador de pessoas, era o joguete ideal para o inspirado José Dirceu. 

Lula não tinha caráter nem ética, e até contava, entre risos, que sua família só comia carne quando seu irmão "roubava" mortadela no mercado onde trabalhava. Ou seja, o padrão ético era frágil. E ele, o Dirceu, que fizera tudo direitinho, estava na hora de colher os frutos e implantar seu sonho no país. 

Aí, surgiu Roberto Jefferson... e deu no que deu. 

UM POUCO ALÉM DA VIAGEM

 FOTO: DIMITRI GANZELEVITCH

Tenho recebido, ultimamente, de vários amigos desejando viajar, pedidos de sugestões.

Vânia ia ao México, Não foi. Pena, o dia dos Finados é uma experiência inesquecível. Deise e Ricardo foram a Portugal. “Em lua-de-mel!” diziam rindo. É que agora são casados, mesmo! A jovem Bénédicte voou para Cotonu, no Benin, com uma amiga, Martine foi a Istambul, José Dirson e Waldemar irão, em janeiro, aventurar-se no Egito, Lílian, que só conheço pela internet, foi a Marrocos, como, aliás, a bela Kassira, preocupada em não ser raptada por algum beduíno. Ela também pretendia orientação para longa estadia em Andaluzia. Bernard, que foi ao festival de cinema de Roma, queria só um endereço de hotel. Sylvie, que mora em São Paulo, quer conhecer Buenos-Aires de outra forma. Os Engish, desde Cahors, onde vivem uma vida feliz de gentleman-farmer, também resolveram passar uma semana em Lisboa e arredores...

Pronto, virei uma espécie de Artur da Távora dos prazeres de viajar.

Mas, viajar? Como?!

Existe a fórmula tipo fast-food, banal, temerosa e relativamente confortável, que lhe convence a refugiar-se num grupo. Algo entre 30 e 80 valentes desbravadores. Ônibus de dois andares, sacola com nome da agência, boné, vôos noturnos e refeições a fazer fila. Maioria de terceira idade dita “Melhor Idade”. Melhor idade? Uma ova! A excursão sairá sempre o dia antes ou chegará logo após aquele evento que era imperdível. Mas, em compensação, você extraviou seu passaporte ou lhe roubaram a sacola, seu vizinho de poltrona ronca e na sua frente, aquela balzaquiana descolada insiste em lhe jogar na cara, por cima do espaldar, o máximo de uma cabeleira que já foi farta e sedosa. Terá direito a passeio de gôndola, em tarde de chuva, O Sole Mio, e elevador da Torre Eiffel até o primeiro andar, com nevoeiro. La vie en rose.

Para qualquer idade, quando perguntado, sempre tento convencer que a descoberta de novos horizontes começa pela descoberta de si mesmo. Portanto, enfrentar o desafio de climas bizarros, praças deslocadas e colações perturbadoras, faz parte da iniciação, é rito de passagem.

Comecei a correr pelo mundo afora, sozinho, ainda na adolescência. Já velho, continuo preferindo traçar meus próprios caminhos, sem esperar que alguém abra a porta para mim.

Detesto tudo o que é organizadinho, certinho, votcher, tíquete, vale, reserva de restaurante, hotel, teatro pelas “melhores agências especializadas”.  Geralmente, você acaba na mesa junto à porta do toalete, quarto sem vista, colado ao elevador e assento com direito a coluna bem no meio da visão do palco.

Em Cuzco, por exemplo, a Bruna tinha aconselhado uma pousada com comoventes intenções de projeto social. Um quarto com janela no corredor, barulho de mochileiros – esta gente nunca dorme – cama de sobriedade conventual, calefação praquê e a muuuuitas quadras do centro. Desayuno espartano. De manhã cedo, não mais de gelados 4° nas ruas adormecidas, antes da Claudine e Miguel acordarem, desandei a vasculhar os arredores da Plaza de Armas e desencantei El Casarón Real. Talvez rei nenhum nunca lá tivesse se hospedado, mas para vinte dólares por quarto espaçoso, água fervendo no confortável banheiro, escadaria monumental, pátio de opereta e vista sobre uma deliciosa rua, esquecemos sem remorso as criancinhas andinas. Momentos na vida devem assumir total egocentrismo. Nunca pretendi me aproximar da beatitude. Além disso, quando a gente pensa que o atual papa quer, porque quer santificar Pio XII, omisso, no mínimo, do holocausto nazista, muito menos escrúpulo a gente tem.

Viajar é incorporar um Livingstone, um Richard Burton, Champollion, Rimbaud...

Calma! Garoto... O tempo das diligências e da Maria Fumaça já era. Mas ainda tem, dentro de cada um de nós, a faísca do Impossível a derrubar, do oceano furioso a sobrevoar... Ou não tem?

E ninguém pense que visitar um país desconhecido é seguir um único rosário de monumentos im-per-dí-veis. Não hesite em sentar num banco público do Retiro em Madri ou no parisiense jardim do Luxemburgo. Coma seu sanduíche observando as crianças brincando, os patos nadando. Sente num banco da mexicana praça Garibaldi para observar os músicos de mariachis. Ande, tarde na noite, nas ruas desertas de Damasco, passe bem perto dos punks de Sloane Square, admire os barcos nos canais de Amsterdã. Futuque as estantes dos solenes livreiros da lisboeta rua da Misericórdia. São tão importantes quanto Alfama, os Rembrandts, as esculturas assírias, Hampton Court, o Templo do Sol, o Arco de Triunfo e Guernica. 

Falei para a Kassira passear por Ronda, que as excursões sempre esquecem – felizmente – e por Rabat, pelos jardins tranqüilos dos Udaiás. Sugeri aos Engish irem a Tomar, muito mais fascinante que o Algarve, interminável Costa de Sauípe. Aconselhei Vânia a comprar os jornais do dia dos Finados. Só o caderno das crianças, com pequenos esqueletos fazendo traquinagens mil, é digno de se conservar.

Viajar é ir sempre um pouco mais longe, rodear cenários para descobrir bastidores.

Sentar á beira da estrada, deitar em gramados proibidos, rolar duna abaixo á sombra das Pirâmides, chupar a neve do Himalaia...

Dimitri Ganzelevitch              Salvador, 9 de novembro de 2008.

PS.- E para longas esperas, leve e leia “A arte de viajar

TRÊS CAMISAS DA SLOPER

  

Na minha primeira passagem por Salvador, em 71, não tive oportunidade de me deslumbrar com as sofisticações da rua Chile. Perdoem-me as almas sensíveis, meus parâmetros eram mais para a Avenue Montaigne (Dior, Chanel, Yves Saint Laurent etc.) ou para a transgressora Sloane Street, apogeu da minissaia e dos rapazes de cabelo comprido.

Comprei duas camisas de malha muito coloridas, bem “cheguei”, numa pequena loja do Hotel da Bahia, “Di Carlo”, camisas que na primeira lavagem desfiaram que nem desenho animado do Woody Woodpeker. Comprei também para minha mãe um longo vestido de algodão branco com rendas e bordados. Verdade seja confessada, as elegâncias da rua Chile não me impressionaram.

Quatro anos mais tarde, aqui vim morar. Após uns meses na Barra, descobri uma romântica cobertura na rua do Passo e lá vivi meus anos de inserção baiana. Testemunhei o nascimento do Iguatemi, do Meridien, do Othon e do shopping Barra.

Na rua Chile, pouco comprava. A reputação da Cubana me era exagerada, a Adamastor cheirava a mofo, o Palace Hotel mal aproveitado e desprovido de charme. Não vou negar. Tudo era muito provinciano para o metido a dandy que tanto se preocupava em estar sempre vestido que nem foto de revista. Blazers ingleses, gravatas italianas, calças de veludo, sapatos Rossetti, três smokings, uma casaca para bodas, camisas de seda, pulôveres de casimira e outras provas de frenética futilidade.

Difícil ficar impressionado com requintes tupiniquins.

Em contrapartida, o espetáculo da rua me fascinava. O povo tinha uma espetacular fantasia no vestir. Ainda não existia o uniforme da calça jeans. Era a moda das calças boca de sino, das camisas apertadas. Cada homem caprichava na combinação de cores. Lilás e azul celeste, laranja e rosa, os casamentos cromáticos mais improváveis aqui eram realidade. O lycra apareceu para o delírio do mulherio. Não vou esquecer nunca a loira negona, atributos exacerbados - muito de tudo - inteiramente oferecida no seu apertado estojo elástico violeta, deixando o par de mamas com furioso desejo de pular fora do generoso decote. Até lembro das marcas da diminuta calcinha desenhada sob a prisão nailonada. Também tenho ainda a foto de um sujeito rindo de vinte dentes de ouro, mãos pesadas de tantos anéis com amostra de toda a pedraria disponível no mercado. A rua era uma imensa festa para o olhar.

O princípio dos anos 90 marcou o fim da tradicional Casa Sloper. Não costumava freqüentar este departamento, mas, vez ou outra, dava uma olhada nas vitrines. Uma tarde de especial calor - devia ser janeiro ou fevereiro - notei umas camisas de discretas listras. Preço “de promoção”. Acabei comprando três, uma de cada cor. Mangas curtas, um bolso do lado do coração, uma vaga marca bordada nas costas, tecido leve.

Estou falando de, pelo menos, quinze anos atrás. Pois há quinze anos uso estas camisas, logo chegando o calor, e quinze anos que elas não têm sequer um botão faltando ou suspeita de desgaste no colarinho. Um milagre de perenidade. De que algodão encantado foram tecidas? Do Egito? Da Escócia? Do mítico Butão?

Com o passar do tempo, preocupado com tal resistência, resolvi não mais colocá-las na máquina de lavar. Sou eu que, com a ternura de um ente querido, lavo as preciosas e estendo no varal. Em duas horas estão secas e nem precisam de ferro.

Ah! Se soubesse!... Teria comprado todas!...

Dimitri Ganzelevitch                                           Salvador, 27 de novembro de 2008.

A PERIGOSA NOSTALGIA DOS IDOSOS

1. Contardo Calligaris*

Imagine dois projetos de lei. Um propõe que cada um adquira seu jazigo em dez anos sem juros (ou seja, com juros financiados pelo governo). O outro propõe que cada um adquira seu primeiro carro pagando em dez anos, também sem juros (ou seja, com juros financiados pelo governo).

São tempos de vacas magras. Não há dinheiro para os dois projetos. Um referendo deve decidir qual dos dois será adotado. É possível imaginar que os jovens preferirão o projeto do carro, e os idosos, o do jazigo.

Um plebiscito sobre a reforma da Previdência daria uma oposição análoga. Os idosos pensarão em garantir seus "direitos", ou seja, a melhor aposentadoria possível, e, se isso implica que cada jovem pague a metade do que ele ganha em INSS ou que o Estado quebre em 20 anos, pois bem, dane-se.

E os jovens? Bom, fale com um jovem de 18 anos sobre a aposentadoria dele, tente interessá-lo: ele é capaz de responder que, de qualquer forma, ele não pretende viver tanto tempo assim.

O voto do "Brexit", que decidiu que o Reino Unido sairá da União Europeia, manifestou um duplo conflito (que não é só inglês). O primeiro é ao redor da imigração: enfrentam-se os que defendem os valores do território e os cosmopolitas das grandes cidades –sobre essa oposição voltarei na semana que vem. O outro é o conflito entre jovens e idosos.

Setenta e cinco por cento dos jovens entre 18 e 24 anos votaram para continuar na União Europeia. Quase a mesma porcentagem de aposentados, acima de 65 anos, votou para sair da Europa. Só para confirmar: na Escócia, onde se vota a partir dos 16 anos (e não dos 18), o "Brexit" perdeu feio.

O atraso no desenvolvimento do córtex pré-frontal dos adolescentes é a causa provável de sua impulsividade, sua dificuldade em ponderar as consequências de seus atos etc. Esse traço da juventude é socialmente útil: num exército, os soldados devem ser capazes de se arriscar sem pensar duas vezes.

A prudência trazida pela idade é também útil: no mesmo exército, os oficiais superiores não devem arriscar levianamente a vida de seus homens. Ou seja, um exército só de jovens ou só de idosos seria uma catástrofe.

Agora, uma observação, que me sinto livre para expressar por fazer parte dos idosos. À vista da utilidade social de jovens e idosos, é curioso que todos achemos normal que exista uma idade mínima para votar, mas ninguém pense seriamente na possibilidade de uma idade máxima para votar, sobretudo nos casos em que o voto tem consequências radicais para o futuro da comunidade –ou seja, muito mais para os jovens do que para os aposentados.

Não estou pensando na senilidade e na demência (para isso existe a interdição), mas em traços frequentes em nós, idosos, que talvez nos tornem eleitores perigosos para todos. Dois em particular:

1) Uma avareza mesquinha (e generalizada –não só financeira), que consiste em tentar preservar e conservar qualquer coisa, como metáfora da preservação (impossível) da nossa vida que se vai;

2) Uma idealização fantasiosa de passados que nunca existiram. Os idosos parecem sempre evocar o "tempo feliz" de sua infância, quando os pais eram severos e por isso educavam bem, quando dava para brincar na rua e a escola pública era muito boa. Mas, se a escola era tão boa, por que o cara é ignorante? E, se os pais eram grandes pedagogos, por que ele é bruto e mal-educado?

Cuidado: quase sempre, nós idosos nos servimos da saudade para "viver", numa lembrança inventada, algo que, de fato, não conhecemos –e agora é tarde. Nossa vida não foi o que queríamos, e ela não vai mudar mais, no entanto "tivemos"(na lembrança) uma infância de conto de fadas, não é?

Também nos servimos da saudade para amenizar nossa inveja (filhos e netos vão viver mais tempo, mas não terão uma infância incrível, como a nossa) e para mendigar algumas migalhas da inveja dos jovens. Se não tivéssemos vivido na Idade de Ouro, quem nos invejaria, sabendo que nossa morte é próxima e o corpo já falha?

Os mais saudosos, aliás, são os idosos das classes menos favorecidas; eles, literalmente, têm saudade do que nunca tiveram. Domingo, nas entrevistas da BBC, gritavam: "Vamos pegar nosso país de volta!". Como assim, "de volta"? Meu amigo, "seu" país nunca foi seu, nem de longe.

"Nós não ficamos mais sábios com a idade, nem sempre os velhos sabem o que é certo" (Jó 32:9).

* Italiano, é psicanalista, doutor em psicologia clínica e escritor. Reflete sobre cultura, modernidade e as aventuras do espírito contemporâneo (patológicas e ordinárias). Escreve às quintas.

SEBASTIAN BACH NO BRASIL

MARCELO TORRES

Abro uma janela do portal informativo e tomo um susto quando leio uma manchete: “Sebastian Bach confirma que vem ao Brasil em outubro”. Num átimo de segundo, antes de ler a íntegra da matéria, um título como esse vira um prato cheio para nossa imaginação.

No voo do pensamento, primeiro acho que seja pegadinha de algum dos nossos eruditos sites de humor. Depois é que penso direito: se estamos vivendo um realismo mágico no Brasil, Bach pode estar numa fuga em ré menor, de sua tumba em Leipzig para uma apresentação no Maracanã.

Faz todo sentido, já que por aqui estão ocorrendo coisas fantásticas, como por exemplo o fim da corrupção e a devolução do Brasil aos brasileiros, não havendo motivo nenhum para se bater panela, pois agora temos presidente e ministros honestos, após tirarmos os malditos do poder.

Como o pensamento é coisa do diabo, e a gente não tem controle sobre ele, o tinhoso sopra no meu ouvido: “Bach vem ao Brasil para depor na CPI da Lei Rouanet e também ser ouvido pelo doutor Sérgio Moro, em Curitiba. Ele vai fazer uma delação premiada contra Wagner”.

O que o diabo não esclarece é se esse Wagner é o ex-ministro ou o compositor Wagner, nascido na mesma Leipzig onde Bach morreu, só que muitos anos depois – mas o que isso importa a essa altura do campeonato? O que vale é a luta contra a corrupção, que é o mal maior.

Graças a Deus, antes que o pensamento, essa coisa do diabo, vá ainda mais longe, abro a matéria e vejo – com uma ponta de alívio e uma certa frustração - que esse Sebastian Bach não é o ilustre alemão, mas um cantor de heavy metal, que também é famoso, muito famoso entre os fãs de rock pelo mundo, talvez mais cultuado que o Bach barroco.

Recorro ao Google para obter informações sobre o cidadão. Sebastião Philip Bierk é vocalista de heavy metal e hard rock, nasceu nas Bahamas e foi criado no Canadá. Trocou o sobrenome Bierk por Bach para ser associado ao compositor alemão. Ganhou fama por ter sido cantor de notórias bandas do rock mundial e por ter participado de um seriado televisivo.

Descubro agora que Bach já baixou com os costados no Brasil não-sei-quantas outras vezes, fato este que só confirma minha completa ignorância em relação ao hard e ao heavy. Em 2012, inclusive, na sua última passagem pelo país, ganhou dos fãs brasileiros um apelido carinhoso, estampado numa camiseta que recebeu de presente: “Tião”.

Ainda não se sabe a programação da nova turnê ao Brasil, o que se sabe é que Sebastian Bach, ou melhor, Tião, encontrará um outro país, agora com ordem e progresso, sem corrupção e, de quebra, com uma primeira-dama bela, recatada e do lar – que é o que importa. O patrocínio da Lei Rouanet? Bem, aí é outra conversa.

(marcelocronista@gmail.com) 

O QUE HÁ DE ERRADO COM...

...COM OS EDITAIS CULTURAIS DA BAHIA?

PAULO DOURADO

O clima da cultura baiana oscila entre o semi-árido e o quase desértico. Pouco sobrou do ambiente rico e vibrante q se anunciava na Bahia da década de 90. “Políticas Culturais” grosseiramente equivocadas transformaram as intervenções governamentais locais em distorções truculentas que começaram por desfigurar e por fim destruíram o delicado tecido do organismo cultural que aos poucos aqui se estabelecia. O prestígio, a visibilidade, o reconhecimento e outras importantes conquistas profissionais dos artistas, técnicos e produtores baianos do final do Século XX foram agressivamente destroçados. Como o próprio nome diz, “cultura”, (de arte, vegetais, bactérias ou costumes – tanto faz), requer uma conjunção complexa de fatores como clima, tempo, estímulos adequados em suma, de um ambiente favorável e propício. É óbvio que apenas “dar dinheiro” não basta pra se fazer cultura. E muito menos dar dinheiro a esmo, sem pensar em continuidade, sedimentação ou processo de desenvolvimento. Aliás, é o claro desprezo dos governos pela relevância cultural (e até pelo seu sentido social), em favor de ações politiqueiras e demagógicas, que tem dado farta munição aos inúmeros equívocos dos recentes debates na mídia sobre os cachês de cantores famosos e sobre as leis de incentivo fiscal. Em contraste, quase ninguém critica os esportes e entre eles o futebol (o primo rico da família) que consomem muito mais dinheiro público do que a cultura e ainda gozam de leis semelhantes de apoio e incentivo fiscal. Isso, a despeito das remunerações astronômicas dos jovens atletas e do custo estapafúrdio dos estádios, arenas, ginásios, equipamentos etc. Aparentemente e ao contrário do que acontece na cultura, o público reconhece o sentido político desses investimentos. Político quer dizer, econômico, existencial, lúdico isto é, real em todos os sentidos. 

Como “para quem não sabe pra onde vai não existe vento favorável” (Sêneca Séc I dC), no “mundo real” da Bahia, a guerra da cultura está sendo perdida. Basta olhar em torno para se ter a certeza disso. A idéia de “democratização da cultura” tão presente nos discursos políticos não passa de um sofisma primário e demagógico. Não existe povo sem cultura. O que existe sim, é uma clara retração do espaço da cultura dita “de qualidade” em favor de uma cultura massificada e industrializada que, aliás, cresce visivelmente e de forma poderosa. Também pudera, o espaço está praticamente vazio de alternativas e de intervenções “reguladoras” dos governos, aliás, como ocorre com a produção agrícola ou as oscilações do dólar. Essa hegemonia da indústria e do mercado produz prejuízos irreversíveis no reconhecimento e recepção do nosso “PIB” cultural. Assim, perdemos terreno não só em relação à excelência artística e auto-estima mas, também, nos quesitos tolerância, aprendizagem, ética, aceitação do outro, não-violência e, em suma, numa compreensão mais aprofundada do mundo e seus processos. 

É claro que em relação à identidade (individual e coletiva) das pessoas, sem arte-cultura haverá sempre pouco avanço. A economia da cultura não pode se restringir a números. Seu valor fundamental pertence ao espaço do simbólico e da subjetividade. Mas, atividades artísticas profissionais, se bem estruturadas, podem gerar também empregos estáveis, renda e crescimento econômico em volumes significativos. A cultura é assim um valor público altamente singular e como nos casos da saúde, segurança e agricultura cabe aos governos o seu cuidado. Onde há cultura (e educação) há menos violência e miséria é o que mostram todas as estatísticas. E não precisamos de especialista para perceber que a Bahia possui um tesouro de tradições e mananciais culturais alem da vocação e da predisposição da população. É por isso que as instituições culturais têm de funcionar para alem dos “belos” (?!) discursos e planos. Por tudo isso, precisamos urgentemente de resultados e de mudanças efetivas no ambiente cultural do nosso estado.

Resumo da ópera: cabe às secretarias de cultura (do estado e município) basicamente o fomento à atividade cultural. Tudo começa com o total (e incrível) desconhecimento da produção, circulação e consumo de bens culturais. Faltam estatísticas, indicadores, números. E se hoje o ambiente cultural da Bahia está visivelmente esvaziado, perde o brilho, vê minguar sua criatividade, perde gradualmente o seu incipiente diálogo com o turismo e, está dominado (na real saturado) por uma cultura de massa repetitiva e grosseira, é imprescindível e urgente, que esses órgãos se mobilizem para encarar, de forma realista e concreta, essa aí que é a nossa realidade. 

Uma boa oportunidade se apresenta no momento. Certamente em função dos equívocos que resultaram na interdição judicial promovida nos editais do ano passado pelo Sindicato dos Artistas e Técnicos (SATED), a Secretaria da Cultura do Estado da Bahia abriu uma “consulta pública” sobre os modelos de editais para uma eventual seleção de propostas do corrente ano. Eventual sim porque se, já no mês de julho, ainda estamos discutindo o modelo de seleção, na prática isso significa que o presente ano está perdido e que só haverá patrocínio para as produções culturais de 2017. Visto isso, vamos aos modelos de edital sob consulta:

1 – Edital Modelo 2016 Setorial (27 pgs); 2 – Edital Eventos Calendarizados 2017 – 2019 (23 pgs); 3 – Edital Manifestações Tradicionais da Bahia 2016 (27 pgs); 4 – Edital Modelo 2016 Ações Continuadas (23 pgs); 5 – Edital Bahia Suprocult Dimas (43 pgs). TOTAL – 143 páginas. A Constituição Brasileira tem 136 páginas. 

Aí está, visível, o primeiro e mais grave problema dos editais. A burocracia excessiva ou, burrocracia. A burrocracia ocorre sempre que um detalhe técnico e sem importância impede a realização daquilo que ele justamente pretende assegurar. Exs (reais): precisar de uma carta para a cessão de uma folha de papel; ou, pedir os desenhos do figurino de uma peça que não começou a ser ensaiada e não tem ainda o elenco definido etc. Quem nunca entrou não faz idéia da quantidade de documentos, (certidões, atestados, declarações, certificados, contratos, currículos, comprovações de endereço, de identidade, de não possuir imóvel etc, etc) requerida nestas 143 páginas para a admissão de um projeto em um edital cultural. Pelo esvaziamento do ambiente cultural da Bahia, esse procedimento está mais atrapalhando do que ajudando. Aquilo que eles chamam de “análise documental” exclui a grande maioria dos projetos que pretendem inscrição e isso é evidentemente um tiro no pé. Eu já tive um belo projeto (modéstia à parte) rejeitado porque (pasmem!) faltou a digitalização do comprovante do endereço da produtora. Era, aliás, uma produtora extremamente ativa e uma das principais do nosso estado. Ou esqueceram (no corre-corre precário que é vida normal do produtor cultural baiano) ou foi “o sistema” - plataformas de péssimo desempenho – que “caem”, travam ou simplesmente não aceitam anexos e que transformam uma simples inscrição em tortura.

 Nada que não pudesse ser resolvido depois. Portanto a nossa proposta é simples:

Que o edital funcione em duas etapas sendo que na primeira seja analisado apenas o MÉRITO INTRÍNSECO do projeto. O projeto terá um responsável e/ou proponente que será o seu criador, seja ele artista, técnico, produtor, pesquisador etc. Toda a documentação normal (de pessoa jurídica ou física) para assinatura do contrato deveria ser requerida apenas dos projetos aprovados. Na primeira etapa seriam entregues os formulários com o projeto cultural, contendo as descrições, metas, orçamento e planos de praxe, além é claro dos currículos dos seus realizadores.
Na segunda etapa, apenas depois de selecionados os projetos que efetivamente possuam interesse público isto é, que sejam capazes de enriquecer o nosso ambiente cultural, motivar o interesse do público, estabelecendo assim uma relação custo-benefício responsável para o dinheiro público, só então é que seriam resolvidos os problemas burocráticos, dentro de todas as normas e salvaguardas legais. Se para assinar contrato faltar um documento a uma produtora, ela pode ser facilmente substituída. O que não pode ser substituído é o teor cultural de um projeto importante. Não se faz um show de Caetano sem Caetano; nem um filme de Glauber sem Glauber, nem um livro de Jorge Amado sem o próprio. A produtora (ou editora) pode variar, sem problema. O que a Bahia precisa é assegurar a aprovação dos melhores projetos e das idéias com maior chance de realmente fazer cultura.

A Bahia possui hoje os editais culturais mais burocratizados do Brasil e é certamente uma forte candidata a pódio no mundo. Evidentemente não é com leis e mais leis, normas e decretos que se faz cultura. Se, cabe às nossas secretarias fazer acontecer, estão visivelmente falhando na sua missão e é a burrocracia que está fazendo o maior estrago. Há ainda outros pontos, sempre decorrentes da burrocracia: porque, p.ex., um proponente pode inscrever apenas um projeto? À ênfase na burrocracia e na análise prévias corresponde uma total falta de avaliação dos resultados. Mas, deixo aqui o espaço a outros debatedores. Alem da burrocracia a Bahia atual dança entre a demagogia e a politicagem. Com prazer e preocupação vemos a “Operação Boca Livre” investigando desvios de conduta na Lei Rouanet. Toda a discussão cultural precisa ser redefinida no Brasil e isso é responsabilidade de todos nós.

 Principalmente no que diz respeito ao fundamento ético e à função social da aplicação de recursos públicos na área. Acredito que a busca de qualidade artística, de profissionalismo e de um diálogo aberto com a sociedade, podem ser argumentos convincentes para as pessoas. O baiano é extremamente sensível à cultura e ama seus artistas desde que veja neles qualidade e respeito. Nessa perspectiva a desburocratização dos editais pode ser um forte aliado para enfrentarmos o esvaziamento atual. Afinal como ensina o Mestre Gil: o povo sabe o que quer, mas, também quer o que não sabe. Só.

Paulo Dourado (Professor da UFBA, diretor e produtor de teatro).

BRASIL VISTO POR LE MONDE

Le Big Bang de la gauche au Brésil

Dilma Rousseff et Lula, à Sao Paulo, le 10 juin (RICARDO STUCKERT/INSTITUT LULA).

Au Brésil, le Parti des travailleurs (PT), la formation de gauche fondée par l’ancien président Luiz Inacio Lula da Silva (2003-2010), est ébranlé par un scandale de corruption avec des fonds du géant pétrolier Petrobras et des groupes du bâtiment et travaux publics (BTP). La crise s’est accentuée après l’implosion de la coalition gouvernementale et l’ouverture d’une procédure de destitution contre la présidente Dilma Rousseff (PT), la successeure de Lula, le 18 avril.

La longue marche de la gauche vers le pouvoir était passée par Porto Alegre (sud), l’une des premières métropoles remportées par le PT, en 1989. Laboratoire d’innovation politique, Porto Alegre était devenu la Mecque des altermondialistes, réunis au Forum social mondial. Le « budget participatif », symbole de la gestion municipale, a été repris en France et ailleurs. Pour beaucoup, en Amérique latine et en Europe, le PT incarnait l’espoir d’une gauche moderne.

L’un des artisans de ce renouveau fut Tarso Genro, deux fois maire de Porto Alegre, puis gouverneur de l’État de Rio Grande do Sul, ex-ministre de l’éducation et de la justice de Lula. En 2005, lors du scandale du « Mensalao », la première affaire de corruption politique qui a entaché la gauche, il fut nommé président du PT, avec l’intention de « refonder » le parti. Il fut vite mis à l’écart.

Aujourd’hui, il n’y croit plus. « Le PT évoluera uniquement sous la pression de forces de gauche extérieures, confie-t-il. Le PT n’a pas saisi les opportunités pour se réformer. Alors qu’il était lié aux mouvements sociaux, il est devenu un parti de gouvernement, coupé de l’intelligentsia critique. Il ne peut plus prétendre être la force hégémonique de la gauche. »

La recherche d’un nouveau front politique

M. Genro appelle de ses vœux un nouveau rassemblement, à l’instar de la gauche plurielle à la française ou du Front élargi de centre gauche en Uruguay. La première exigence est de bâtir une telle coalition sur la base de convergences programmatiques et non plus sur des connivences régionales, comme l’alliance entre le PT et le Parti du mouvement démocratique brésilien (PMDB, centre), du président intérimaire, Michel Temer.

La coalition gouvernementale mise en place par Lula n’a pas été capable de faire des réformes structurelles, admet M. Genro : « Le cycle historique marqué par la fin du communisme et de la social-démocratie classique n’a pas ouvert la voie à un nouveau modèle réformiste démocratique ». En outre, « le développement basé sur l’exportation de matières premières a permis d’améliorer la vie de 50 millions de Brésiliens, mais il est épuisé, explique-t-il. Il faut désormais envisager une insertion dans l’économie globale sans dépendance ni nationalisme. »

Pendant que l’ancien dirigeant du PT élabore un programme alternatif, l’historienne Heloisa Starling, de l’Université fédérale de Minas Gerais, appelle à l’autocritique :« Prétendre que Dilma a été victime d’un coup d’État est un bon mot d’ordre, mais constitue une réplique purement idéologique, elle ne répond pas aux accusations de corruption qui ont discrédité le PT. » A son avis, le PT ne pourra pas rebondir sans s’expliquer. Or, la direction du PT continue à défendre l’ancien bras droit de Lula, José Dirceu, condamné deux fois pour corruption, dans le procès du « Mensalao » et maintenant dans l’affaire Petrobras-BTP.

La professeure Starling estime que les acteurs d’une rénovation de la politique vont de l’extrême gauche, le Parti socialisme et liberté (PSOL), au Parti de la social-démocratie brésilienne (PSDB) de l’ancien président Fernando Henrique Cardoso, en passant par le PT et le réseau écologiste de Marina Silva, Rede.

La déliquescence des partis

Le PSOL est une scission du PT qui remonte à 2004, au début de la présidence Lula. « Le PSOL s’est opposé à l’éloignement de Dilma, souligne le député Chico Alencar, figure du PSOL, dans sa permanence de Lapa, le quartier bohème de Rio de Janeiro. Mais je ne considère pas pour autant l’impeachment comme un coup d’État parlementaire, alors que le PT n’a cessé de l’invoquer contre le président Cardoso. Je préfère dire qu’il s’agit d’un usage abusif d’une disposition de la Constitution. »

Lorsque Lula a été élu à la présidence du Brésil, le PT s’est disposé à « gouverner à n’importe quel prix » et a « perdu la rigueur éthique », estime M. Alencar, qui qualifie les années Lula de « réformisme faible sans réformes structurelles, capitalisme de consommation populaire dans une économie libérale périphérique ». Et d’ajouter :« La majorité des ministres du président intérimaire Michel Temer faisaient partie de la coalition gouvernementale de Lula et de Dilma. Après avoir été réélue, cette dernière avait trahi ses promesses de campagne et procédé à un virage économique néolibéral. »

Le Brésil assiste à la « déliquescence » de son système politique. « Après un quart de siècle de démocratie, au cours duquel se sont succédé au sommet de l’Etat le ‘prince des sociologues’ (Cardoso), le métallo combatif (Lula) et la guérrillera héroïque (Dilma), la politique n’a jamais été aussi clientéliste, avec une trentaine de partis invertébrés », déplore le député du PSOL, qui n’envisage pas de listes communes avec le PT aux élections municipales d’octobre.

La tendance à la fragmentation

La tendance est à une fragmentation de la gauche, une sorte de Big Bang, dont devrait émerger une nouvelle constellation, prévoit Giuseppe Cocco, enseignant à l’Université fédérale de Rio de Janeiro. « Le PT tolérait le PSOL, parce qu’il ne représentait pas une alternative électorale, affirme ce politologue. En revanche, le PT a déclenché une guerre sale contre Marina Silva, qui avait des chances d’arriver au second tour de la présidentielle en 2014, après avoir obtenu 20 % des voix au scrutin de 2010. On sait maintenant que le rouleau compresseur du PT était financé par le géant du BTP, Odebrecht. »

A l’entendre, le secteur du BTP commande le modèle de développement hérité de la dictature militaire (1964-1985), basé sur de grands travaux, l’industrie lourde et des mégas événements, comme le Mondial de football de 2014 ou les Jeux olympiques de 2016. « Marina Silva proposait un gouvernement transparent, une croissance inclusive pour les Indigènes, les pauvres, l’Amazonie qu’elle incarne, assure M. Cocco. Elle représentait une sortie négociée de la crise économique, avec un ajustement modéré, voilà pourquoi elle menaçait la coalition PT-PMDB au pouvoir. »

Successeur de Marina Silva au ministère de l’environnement de Lula, Carlos Minc a quitté le PT après vingt-sept ans : « Je passais plus de temps à me justifier auprès des citoyens, qu’à agir », dit-il dans son bureau de l’Assemblée législative de l’État de Rio de Janeiro. Il n’est pas le seul. Rien qu’à Rio, le PT a perdu trois députés sur six, sept maires sur onze et 61 conseillers municipaux sur 94. Une véritable saignée, comme dans le reste du pays, à l’approche des municipales d’octobre.

M. Minc n’a pas encore décidé de son avenir. Cela ne l’empêche pas de poser un regard sans complaisance sur la crise de la gauche : « L’utopie a été submergée par les alliances opportunistes. Or, la jeunesse ne se contente pas de nouvelles opportunités à l’université et de politiques redistributives, elle se nourrit de rêves et d’espoirs ».

L’enquête « Lava Jato »

Parmi les erreurs commises par le PT, il y en a une qui lui a été fatale, selon M. Minc.« L’enquête Lava Jato (Lavage express) sur l’affaire Petrobras-BTP met fin à l’impunité et mène pour la première fois à l’emprisonnement de PDG de groupes importants, note-t-il. Si la justice et la police fédérale jouissent d’une autonomie inédite, c’est grâce au respect des institutions des années Lula et Dilma. Hélas, le souci de défendre les dirigeants compromis dans les combines a poussé le PT à se mettre à dos l’opinion publique. »

Selon l’élu dissident, la réinvention de la gauche ne peut pas faire l’impasse sur Marina Silva et sa Rede, rejetés par le PT et le PSOL dans les ténèbres de la droite. Cette attitude sectaire a un précédent. « A l’origine, PT et PSDB étaient des partis modernes, sociaux-démocrates, issus de l’opposition à la dictature, raconte M. Minc.Le PT a misé sur la rivalité plutôt que sur l’alliance avec le PSDB, qui a des positions progressistes sur les drogues, le mariage gay, les Indiens, le désarmement. Le PT a fini par s’allier à des partis de droite beaucoup plus conservateurs que le PSDB, stigmatisé comme aujourd’hui la Rede. Cette tragédie a contribué à déconsidérer la politique. »

A leurs débuts, avant d’avoir une implantation nationale, PT et PSDB disputaient le même électorat de l’État de Sao Paulo, leur berceau, un territoire à lui seul plus peuplé et plus riche que l’Argentine. La rivalité entre les deux partis les a amenés à tisser des alliances aussi opportunistes l’un que l’autre, avec les centristes du PMDB en faiseur de rois, au gré des circonstances. « Le PMDB est un conglomérat d’oligarchies régionales rétrogrades et pourries », s’indigne M. Minc.

L’alternative Marina Silva

Député fédéral, Alessandro Molon a, lui aussi, quitté le PT, à cause du « refus de la direction de faire l’autocritique réclamée par la majorité de ses députés ». Il a rejoint la Rede et compte briguer la mairie de Rio de Janeiro, avec l’espoir de « rassembler la gauche et le centre ».

La formation de Marina Silva est encore fragile. « C’est justement parce que la Rede est en construction qu’elle représente l’alternative d’une nouvelle gauche, capable d’intégrer la dimension environnementale au combat contre les inégalités sociales, justifie le jeune député. L’élection de Marina à la présidentielle de 2018 ouvrirait un nouveau cycle vertueux pour le Brésil. »

En attendant, Alexandre Mendes, jeune professeur de droit à l’Université de l’État de Rio de Janeiro, trouve son inspiration plutôt du côté des indignés de Madrid et de la place Tahrir, au Caire, voire de la Nuit debout en France. A l’en croire, la gauche brésilienne est passée à côté des manifestations massives de 2013 pour des transports en commun, une éducation nationale et une santé publique de qualité. « Dans le nouveau cycle global de luttes ouvert par les printemps arabes, il y avait là un laboratoire démocratique, un dépassement des cadres traditionnels »,affirme-t-il. Les partis n’ont pas su percer les désirs de transformation des« multitudes », tout comme l’immobilisme gouvernemental n’est pas parvenu à satisfaire leurs revendications.

« L’unité actuelle de la gauche autour de Dilma est un leurre, il n’y avait plus rien à défendre dans son gouvernement », poursuit M. Mendes, qui entend échapper à la polarisation PT-PSDB, à l’instar de Podemos, le parti de la gauche radicale en Espagne, à l’égard du bipartisme. A Sao Paulo, l’ancienne maire PT Luiza Erundina, aujourd’hui au PSOL, souhaite, elle aussi, émuler Podemos, avec une future formation appelée « Racine citoyenne ». Dans cette optique, priment la transversalité, l’autonomie, la multiplicité des luttes et l’ancrage municipal, sans négliger pour autant les connexions globales, favorisées par Internet et les réseaux sociaux. En somme, Porto Alegre 2.0 ?

O CACHÊ DE SAFADÃO

A festa de São João, o cachê de Safadão e a cultural revolução

Ao circular pelo interior da Bahia, mais precisamente por Buerarema e Prado, com os espetáculos Os javalis e Os males do casamento, do meu grupo Teatro NU, mais uma vez me vieram pensamentos sobre políticas públicas para a cultura que pudessem transformar uma cidade e suas redondezas. A carência é violenta, preocupante e prejudicial; e isso é visto ao anoitecer nas praças e tvs ligadas.

Polêmica recente indicou que apresentação de Wesley Safadão em Caruaru seria cancelada, devido a valores, à crise, etc. Parece que a apresentação ocorrerá, pelo valor de R$575.000, segundo diversos portais de notícias.

Essa será apenas uma das apresentações do São João da cidade, que não conseguiu odesconto que a Prefeitura de Salvador conseguiu, pagando apenas R$300.000 para ele ser uma das cinco atrações de um dos cinco dias de réveillon. Haverá mais gastos com estrutura, palco(s?), outras atrações durante o São João de Caruaru que vai durar sete dias com diversos artistas cujo cachê não deve ser tão barato assim.

Na Bahia, não é diferente. Prefeituras reservam um montante expressivo, perfazendo quase a totalidade do orçamento da cultura e turismo, muitas vezes, para ter as atrações mais populares, gerando uma disputa de artistas, cachês, agendas e, principalmente, para mostrar quais cidades têm a melhor festa junina.

No entanto, concentremo-nos apenas no cachê de Safadão, dentre as quase 30 atrações da festa em Caruaru.

Ao contrário de diversas pessoas que não entendem a cultura e a arte como eixo fundamentais de formação do ser humano, e que seguidamente querem criticar orçamentos da cultura cotejando-os com falta de leitos em hospitais ou superlotação do sistema penitenciário, penso que um investimento maciço em cultura e arte é mola propulsora da economia e capital simbólico que interfere diretamente na estrutura psicossocial de uma cidade, transformando sensibilidades, valores, comportamentos e relações.

Dito isso, façamos uma breve conta: R$575.000 dividido por 12 meses dá R$48.000 por mês, arredondados. Os gastos em estrutura da festa, que são locados, podendo ser investidos na estrutura de um teatro municipal. Um espaço para 200, 300, 500 pessoas que, estruturado com salas de ensaio, possibilidade de projeção cinematográfica, um pequeno museu ou galeria, espaço recreativo e um café-livraria, poderia funcionar como um coração da cidade, lugar com praça em volta que concentrasse também bares e lanchonetes e, por que não, um coreto ou pequeno anfiteatro para apresentações do lado de fora.

Com o investimento de estrutura para uma festa de 7 dias, mais alguns cachês desses quase 30 artistas contratados, ainda contando com apoios estaduais, federais, doações de espaço, material, financiamentos, a cidade teria um Teatro Municipal, modesto, talvez, mas um teatro.

Nesse espaço, a prefeitura poderia ter o museu de sua cidade, mostrando sua história, sua cultura popular, sua arte, exposições itinerantes, poderia fazer parcerias com instituições que viajam o Brasil com mostras de grandes artistas. Poderia fazer mostras cinematográficas, parcerias com festivais, exibições regulares de filmes com seu projetor e uma tela à frente do proscênio. No espaço recreativo e no anfiteatro, atividades de final de tarde para crianças e adultos, espetáculos de rua, circos, bandas, palhaços, performances, o que ocorresse. Um café teatro de qualidade, com possibilidade de um piano-bar, para apresentações de trios, duos, voz e violão, piano e voz, ou só piano, ou o que fosse. E o teatro sendo teatro.

O teatro sendo teatro, basicamente, podendo receber espetáculos de dança, teatro e música. Para isso, a prefeitura poderia apenas isentar pauta e fornecer funcionários, que ganhariam já da prefeitura. E de onde a prefeitura tiraria dinheiro para pagar funcionários, quebrada que sempre está e com salários atrasados?

Bem, é aí que entram os R$48.000, 1/12 do cachê de Safadão.

Desses quarenta e oito mil reais, poderia se tirar os salários dos funcionários. Uns R$20.000, pra ser bem generoso, pensando técnicos, limpeza, administração. Mas não só. Garanto que por R$8.000 por mês, conseguiria-se um diretor artístico para esse teatro municipal que, além de gerir o espaço, junto a um administrador, poderia ser, por exemplo, o diretor da companhia de teatro da cidade: cinco atores ganhando R$3.000 (que pra realidade de uma cidade do interior sem acesso a nada é um razoável salário; visto que atualmente boa parte dos profissionais de Salvador sequer ganham isso por mês em projetos que duram no máximo quatro meses, ficando sem remuneração findo esse período).

Bastava pegar mais um cachê de outra atração e teríamos gente de dança e de música, ministrando oficinas e, porque não, fazendo um quarteto de cordas da cidade, ou uma formação básica de um quarteto mais piano, que assim poderia executar parte relevante do que melhor oferece a música de câmara ao longo dos séculos, de Bach a Paulo Costa Lima? E uma companhia de dança? Cinco bailarinos e alunos avançados das oficinas completando elencos de coreografias? Mais R$50.000, por mês, tirados de duas atrações de um dia só no ano, no São João, e teríamos um teatro municipal com tudo isso.

Ao invés de sete dias de festa, a cidade teria dois, três dias, sem atrações megafamosas. E a cidade teria o ano inteiro com peças teatrais, oficinas, cinema, coreografias, concertos, exposições, etc. Mesmo que essa perspectiva parasse nos R$575.000 de orçamento anual, o teatro municipal conseguiria, dentre as alternativas acima, fervilhar e ter ótimas opções.

Esse centro cultural poderia virar fundação. Poderia conseguir recursos da iniciativa privada. Poderia ser adotado por alguma empresa que explora recurso naturais da região, ou tem fábrica na localidade, ou bancos que, com seus lucros gigantescos, ainda dão as costas ao interior.

A população poderia rejeitar por um ano, essa opção de não trazer artistas famosos para o São João e fazer essas “maluquices de maconheiros, bichas e coisas cabeção”. Poderia rejeitar por 5 anos, talvez. Mas duvido que, bem gerido, sem desvios de verba excessivos, tramoias, perseguições e apadrinhamentos excessivos, aparelhamentos, nepotismo e mau gosto excessivos (sim, o Brasil ainda vai demorar algumas eras para fugir disso tudo), duvido mesmo que isso tudo não tenha um impacto violentamente positivo na cidade.

Naturalmente, a indústria criativa seria aquecida, alimentada, gerando a famosa economia da cultura com fonte de renda local. A cidade atrairia turistas culturais, não só aqueles que vão em busca de belezas naturais e festejos. A população teria um enriquecimento cultural e perceberia o valor de outras artes que não aquelas que passam no rádio e na TV, e passaria a se interessar por outras percepções e sensibilidades.

Precisamos de revoluções culturais e há recursos públicos para isso. Medidas a princípio impopulares poderiam modificar uma população inteira e suas redondezas. Espaços para isso, muitas cidades já têm. Artistas pra isso, as que não tem foi porque migraram em busca de melhor oportunidade, e muitas vezes trazer um olhar de fora é bom pra gerar um atrito que produz a faísca criativa.

Amo São João. Muitas cidades têm sua tradição ligada ao São João (muitas delas, inclusive, veem suas tradições serem preteridas e/ou obnubiladas pela atrações famosas). Mas aquecer a cultura e a arte locais, potencializar uma cidade com cultura e arte o ano inteiro, fortalecer identidades, criatividades, sensibilidades, tudo isso, com certeza, mexeria com a estrutura econômica e social da cidade. Mais possibilidades de investimentos, desonerando a prefeitura, inclusive.

Há que se investir em São João, em réveillon, em carnaval, mas há que se pensar uma cidade que tenha sua cultura e sua arte voltadas o ano inteiro para seus cidadãos. As melhores cidades são aquelas que são boas para sua população. Automaticamente, atraem gente de fora que quer viver aquilo. A cultura do evento, problema recorrente na Bahia, não aquece a economia local nem fortalece sua cultura de forma duradoura e constante.

Sempre dizem que quem quer faz, quem não quer manda fazer. Recebo sempre provocações para entrar na política. Mas sabe quando eu, ou qualquer um bem intencionado vai conseguir ser eleito ou convidado a exercer um cargo de confiança, e quando vai ter orçamento, boa-vontade dos superiores e liberdade para agir?

Eis a questão. Safadão é o que mais se tem, por aí.

Cultura e Cidade

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  Gil Vicente Tavares

  Encenador, dramaturgo, compositor e articulista. Doutor em artes cênicas, professor da Escola de Teatro da UFBA e diretor artístico do Teatro NU.